Мои Друзья (ЛП) - Бакман Фредрик - Страница 37

— Потому что это звучит как история, у которой не для всех счастливый конец. А грустные концы легче переносить, когда держишь младенца, — отвечает Луиза.

ГЛАВА ДВАДЦАТЬ СЕДЬМАЯ

Четырнадцатилетний мальчик и двадцатилетний уборщик провели три дня, расписывая стену за гимназией. Рисовали бабочек и драконов, ангелов, которые тянулись вниз прикоснуться к Йоару и Теду, когда те приходили смотреть под конец дня, птиц, взлетавших так, что у Али шевелились волосы от потока воздуха. Но больше всего рисовали черепа: черепа повсюду — красивые и живые.

Во взрослом возрасте художник думал, что это была лучшая работа за всю его карьеру. Он был рад, что друзья успели её увидеть: больше почти никто не успел.

— Это напоминает мне Баскиа, — сказал уборщик на третий день, указывая на стену, полную фантазии мальчика.

Они были одни: уборщик и мальчик на лестницах в мире без часов. Взгляд уборщика иногда мерцал, руки иногда дрожали, несколько раз из носа вдруг шла кровь. Он говорил, что аллергия.

— Я не знаю, кто это, — признался мальчик.

— Неважно, — улыбнулся уборщик, щурясь от солнца — как будто свет причинял боль. Потом рассказал всё, что знал о Баскиа. А знал он очень много.

— Мама тебя всему этому научила? — спросил четырнадцатилетний.

— Ну да. Мама учительница. Она не замолкает даже во сне. Запечатай ей рот — найдёт способ говорить об искусстве через уши, — закатил глаза уборщик.

— Хорошо, — честно прошептал четырнадцатилетний.

Уборщик смутился: иногда не ценишь собственных благ, пока не видишь зависти в чужих глазах.

— Ну, я имею в виду… она замечательная, моя мама. Просто я был сложным ребёнком. Всегда ненавидел, когда она указывала на картины и спрашивала: «Что тебе это говорит?» Было как тест в школе. Но теперь начинаю понимать: это, наверное, самое красивое, что можно сказать кому-нибудь. Однажды я спросил, почему она так зациклена на том, что я думаю. Она разозлилась и крикнула: «Потому что я хочу знать, что происходит внутри тебя! Потому что ты случился со мной! Ты случаешься со мной каждую секунду, пока я живу!»

Четырнадцатилетний — из дома, где никто ни с кем не случался вообще, — держал кисть над обнажённым телом в углу стены. Как будто сожалел о нём и собирался закрасить всё белым.

— Мои родители не любят, что я рисую. Им стыдно. Говорят, надо стараться быть нормальным, — сказал он.

— Они не правы, — ответил уборщик — как о самой очевидной вещи на свете. — Ты художник.

Иногда этого достаточно.

— Я не художник, я—

Уборщик перебил его так резко, что лестница качнулась:

— Ты художник, если создаёшь что-то! Ты художник, если видишь мир не таким, какой он есть, если ненавидишь белые стены! Никто другой не решает, что такое искусство. Никто не может помешать тебе любить то, что ты любишь. Циники и критики пусть контролируют весь остальной мусор на планете… но они не могут решать, как сильно бьётся твоё сердце! Становись кем угодно — только не одним из них. Искусство — достаточно хрупкое пламя. Его может задуть один вздох. Искусству нужны друзья: наши тела — против ветра, наши руки — чашей вокруг огня, пока он не окрепнет, пока не будет гореть своей силой. Пока не станет пожаром. Неудержимым.

Мальчик долго молчал, прежде чем сказал:

— Я не умею рисовать так, как хочет учитель рисования. Не умею рисовать вещи. Что-то не так с моим мозгом.

— Это потому, что ты рисуешь не то, как вещи выглядят, а то, как они ощущаются, — ответил уборщик.

Потом процитировал Фриду Кало — та говорила, что рисует цветы, чтобы они не умирали. И Леонардо да Винчи — что произведение искусства никогда не закончено, только оставлено. Звук, с которым внутри мальчика открылись двери, должен был прозвучать на весь мир. Земля должна была содрогнуться — так много всего изменилось внутри. Они продолжали расписывать стену, пока не ушло солнце.

Однажды, много лет спустя, одна женщина напишет в газете, что самое прекрасное в картинах художника — то, что они ощущаются неизбежными. «Увидев его искусство однажды, невозможно представить мир без него», — написала она. Но для художника это никогда не ощущалось неизбежным — только невероятным. Его первая картина имела друзей ещё до того, как появилась на свет. У кого бывает такое везение?

— Можем мы рисовать завтра снова? — спросил он, когда стемнело.

— Мы можем рисовать каждый день! — пообещал уборщик. Потому что именно так мы и поступаем: такие обещания — не ложь, а бунт против смерти. Потом процитировал любимое стихотворение мамы — Мэри Оливер: «Скажи мне, что ты собираешься делать со своей единственной дикой и драгоценной жизнью?»

Мальчик не ответил. Но нарисовал на стене окно, а в окне — ребёнка с кистью: казалось, что тот рисует с другой стороны стены. Как будто уборщик и мальчик находились внутри картины ребёнка. Как будто они и были искусством. Тогда уборщик посмотрел мальчику прямо в глаза — и тот никогда этого не забудет: что взгляд может так ощущаться.

— Вот, — сказал уборщик, протягивая листок бумаги. На нём было написано «Кристиан» — с черепами над обеими «и» — и номер телефона.

Уборщик взглянул на фонарь, который только что зажёгся. Из носа снова пошла кровь.

— Ты в порядке? — тревожно спросил мальчик.

— Да-да, просто кровь из носа. Это номер мамы. У меня сейчас нет телефона, но если тебе когда-нибудь понадобится помощь — позвони ей. Она лучшая. Я расскажу ей о тебе!

Мальчик прижал листок к груди. На прощание крикнул:

— Завтра?

— Да! До завтра, ещё порисуем! — ухмыльнулся уборщик, и прямо перед тем, как исчезнуть в темноте, обернулся и крикнул: — Не причиняй себе вреда!

Первый раз художник увидел маму уборщика у церкви. И тогда пожелал ей всего искусства в мире — потому что никогда не видел более осиротевшего человека.

— Сохрани эту работу, пожалуйста, Кристиан. Директор дал её тебе только потому, что мы старые друзья, — говорила ему мама, когда он получил место уборщика.

Потом вздохнула — что она сама себе рассказывает? Он никогда не покрасит стену в белый, её мальчик.

Кристиан не сказал ей спасибо. Не сказал, что любит. Конечно, он был слишком умным для этого. Вместо этого ухмыльнулся и сказал: «Ты случаешься со мной, мама. Ты моё искусство».

Как она могла злиться на него после этого? Она была беременна Кристианом, когда бежала от войны. Он был невероятным уже с самого начала. Когда он был маленьким, другие дети дразнили его в школе — «беженец». Но когда он не знал, где ему место, она говорила правду: искусство — его родина. Её тоже. Так они и выживали в реальности.

Каждый раз, когда они ссорились, мать вспоминала Фрэнсис Харпер, говорившую, что «каждая мать должна быть настоящим художником». Когда Кристиан стоял перед картиной, она всегда хотела знать, что он думает. Когда он раздражался, она цитировала Марселя Дюшана: «Произведение искусства завершает зритель». Когда сын думал, что ей стыдно, потому что она слишком много говорит и слишком громко смеётся — она бросала в него слова Эмиля Золя: «Я предпочту умереть от страсти, чем от скуки!»

Может, поэтому, думала она часто, Кристиан потом искал страсти повсюду. Искусство — не для людей в доспехах. Нужна тонкая кожа. Но тот, у кого она тонкая, чувствителен не только к красоте — ко всему. Искать эйфорию — значит жить в неравновесии. Так её маленький мальчик вырос — хотя она это запрещала — и она потеряла над ним власть.

Когда Кристиан родился, мать держала крошечное тело и чувствовала только одно сердце — сначала в нём, потом в ней: одно и то же. С тех пор она вдвое боялась темноты. Когда он стал подростком и уходил по ночам, она всегда спала с включённым светом и рукой на телефоне. Когда он звонил — отвечала с первого гудка.

Он начал принимать наркотики. Она надеялась, что остановится, когда поступит в художественную школу, — стало хуже. И как ей было защитить его от мира, если она сама не могла найти собственные очки? Когда Кристиан был маленьким, он всегда носил с собой запасную пару — на случай, если мама потеряет свою. Однажды в галерее, полной скульптур, она оставила очки на табурете. Когда они вернулись, группа туристов фотографировала их — думала, что это инсталляция. Смех сына отозвался эхом под самым потолком. Это не уходит из её снов.