Урожай еще тот (СИ) - Гукай Савва - Страница 50

Кръстьо сидел в плетёном кресле, с чашкой кофе и газетой. Увидев меня, сложил газету и встал. Без удивления, но с вопросом в глазах.

— Семёнов. Не ожидал. Что-то случилось?

— Ваши розы, — сказал я без предисловий. — Те, что на западном конце поля. Они болеют. Листья скручиваются, бутоны мельчают. Вы знаете?

Лицо Чорбаджии изменилось. Не сильно — он умел держать маску — но я заметил, как дрогнули веки и сжалась челюсть.

— Знаю, — ответил он коротко. — Третью неделю. Мои люди не могут найти причину. Ни болезни, ни вредители. Просто слабеют, и всё.

— Я знаю причину.

Он посмотрел на меня — долго, пристально, оценивающе. Потом кивнул на второе кресло.

— Садись. И рассказывай.

Я сел и рассказал. Про деревце, про его излучение, про то, как изменился магический фон. Про воронку, которая стягивает энергию к моему участку и оставляет дальние поля без подпитки. Рассказал честно, полностью, ничего не скрывая. Кроме скелетов и Живко, разумеется, — но это была не та информация, которая имела отношение к делу.

Кръстьо слушал молча. Не перебивал, не задавал вопросов. Только пальцы на подлокотнике кресла сжимались и разжимались — привычный жест, только теперь в нём читалось не раздумье, а напряжение.

Когда я закончил, он долго молчал. Потом сказал:

— Твоё дерево убивает мои розы.

— Не убивает. Перераспределяет энергию. Те розы, что ближе к моему участку, стали сильнее. Вы сами говорили — сорок процентов прибавки.

— А дальние — слабеют.

— Да.

— И будет хуже.

— Если ничего не делать — да.

Тишина. Где-то во дворе кудахтали куры. Из конюшни доносилось фырканье лошади. Обычные звуки обычного хозяйства, которое медленно теряло основу.

— Зачем ты пришёл, Семёнов? — спросил Кръстьо, и голос его был тяжёлым, усталым. — Предупредить? Или позлорадствовать?

— Помочь.

Он посмотрел на меня так, будто я сказал что-то на незнакомом языке.

— Помочь, — повторил он.

— У меня есть метод. Буферные зоны. Розы, высаженные в определённом порядке, стабилизируют энергетический фон. Если мы посадим буферные кусты на ваших дальних полях, они компенсируют дефицит. Розы перестанут слабеть.

— Буферные кусты. Те самые, из твоих чёрных роз?

— Из пустошей. Бордово-серебристые, второго поколения. Они адаптированы к обычной почве, но несут достаточно энергии, чтобы подпитывать окружающие растения. По сути — те же буферы, что работают на моём участке. Только в масштабе вашего поля.

— И сколько это будет стоить?

— Бесплатно.

Кръстьо уставился на меня.

— Бесплатно, — повторил он.

— Мое деревце создало проблему. Моя ответственность — её решить. Это не услуга и не одолжение. Это… — Я поискал слово. — Соседство.

Ещё одна долгая тишина. Чорбаджия смотрел на свои поля — на ровные, бесконечные ряды розовых кустов, которые он сажал тридцать лет. Потом на меня.

— Семёнов, — произнёс он, и в голосе его было что-то, чего я не слышал ни в одном нашем разговоре. Не злость, не хитрость, не уважение даже. Растерянность. — Я подавал на тебя жалобы. Посылал Никодима шпионить. Пытался задушить твоё хозяйство бюрократией. А ты приходишь и предлагаешь спасти мои розы. Бесплатно. Почему?

— Потому что если ваши розы погибнут, сотни людей потеряют работу. Их семьи пострадают. Город пострадает. Мне это не нужно.

— Ты мог бы подождать. Подождать, пока мои поля ослабнут, и скупить их по дешёвке.

— Мог бы. Но не буду.

— Почему?

— Потому что я агромант, а не спекулянт. Моё дело — растить, а не разрушать. Даже если то, что я ращу, создаёт проблемы для соседей, мне — мне — и решать. Это моя земля, и она влияет на вашу. Значит, мы связаны. Хотим мы того или нет.

Кръстьо откинулся в кресле. Провёл рукой по усам — медленно, задумчиво. Потом вдруг засмеялся. Негромко, хрипло, но искренне.

— Знаешь, Семёнов, я за тридцать лет построил империю. Деньги, связи, контракты. Я думал, что это и есть сила. А потом пришёл мальчишка с помидорами, назвал некромантию геомагией, приручил тыкву с характером и теперь предлагает мне помощь, которую я не заслужил. И я сижу и думаю: может, сила — это не деньги?

— Может, сила — это помидоры, — сказал я.

Он засмеялся снова. Громче.

— Ладно, Семёнов. Принимаю. Когда начнём?

* * *

Начали через два дня.

Я привёз на чорбаджиевские поля тридцать буферных кустов с пустошей — в телеге, укрытых мокрой тканью, чтобы не пересохли. Марин помогал грузить и выгружать. Добри отобрал лучшие экземпляры — те, что были крепче, здоровее, с самыми развитыми корнями. Скелет-садовник провожал каждый куст взглядом, как отец, отправляющий детей в школу.

На поле нас ждал Кръстьо — лично, в рабочей рубашке, с лопатой. За ним — четверо его работников, молчаливых и настороженных. Они смотрели на мои бордово-серебристые кусты с подозрением. Не на кусты даже — на цвет. Розы в Долине были розовыми. Всегда. А тут — тёмные, странные, с серебристым отливом.

— Это что ещё? — спросил один из работников, пожилой мужчина с обветренным лицом.

— Буферные розы, — объяснил я. — Они будут подпитывать ваши кусты. Считайте, что это удобрение, только в виде растения.

— Удобрение, — скептически повторил он. — Чёрное удобрение.

— Бордовое, — поправил я. — С серебристым отливом. И оно работает. Вы через неделю увидите разницу.

Кръстьо кивнул работникам, и те, хоть и с недоверием, начали копать лунки. Я размечал места — по своей схеме, в шахматном порядке, каждый буферный куст между четырьмя обычными розами. Расстояние — три метра. Глубина — сорок сантиметров. Подсыпка — смесь обычной земли с грунтом из моей второй зоны, который я привёз в мешках.

Марин работал рядом и объяснял работникам Чорбаджии, что делать. Спокойно, без апломба. «Вот так держите куст. Не глубже, не мельче. Землю вокруг утрамбуйте, но не слишком плотно — корням нужен воздух. Полейте. Вот так, хорошо».

Я наблюдал за ним и думал: две недели назад он не знал, что такое буферная зона. А сейчас учит людей, которые работают с розами всю жизнь. Учит уверенно, грамотно, правильно. Потому что он не просто выучил метод — он его прочувствовал. Руками, кожей, той частью себя, которая слышит пульс земли.

Кръстьо стоял в стороне и смотрел. Не вмешивался, не командовал. Просто стоял с лопатой и смотрел, как на его поле сажают чужие розы, которые должны спасти его розы. Лицо у него было сложным. Как у человека, который одновременно благодарен и уязвлён, и не знает, какое чувство сильнее.

К вечеру тридцать кустов были высажены. Западный край поля теперь был испещрён тёмными точками среди розового моря — буферы, как маяки, расставленные в строгом порядке.

— Через неделю увидите первые результаты, — сказал я Кръстьо. — Ближайшие к буферам розы перестанут слабеть. Через две недели — начнут восстанавливаться. Через месяц поле выровняется.

— А если не сработает?

— Сработает, — твёрдо сказал я. — Этот метод работает на моём участке, на пустошах и в третьей зоне. Он сработает и здесь.

— Уверен?

— Уверен.

Кръстьо кивнул. Потом протянул руку — не для рукопожатия. Для чего-то другого. Он достал из кармана маленький кожаный мешочек и вложил мне в ладонь.

— Что это?

— Деньги. За кусты и за работу.

— Я сказал — бесплатно.

— А я сказал — я не принимаю благотворительности. — Голос его был твёрдым, но не злым. — Ты помогаешь, я плачу. Это не дружба, Семёнов. Это бизнес. И уважение.

Мешочек был тяжёлым. Я не стал спорить. Иногда принять деньги — это больший жест уважения, чем отказаться.

— Спасибо, Кръстьо.

— Спасибо — это когда кто-то делает одолжение. Ты решаешь проблему, которую сам создал. Это не одолжение, это ответственность. Но то, что ты пришёл сам, не дожидаясь, пока я приползу с просьбой… — Он помолчал. — Это я запомню.

* * *