Золушка в академии мажоров - Матвеева Инна - Страница 1

Annotation

По совершенно невероятным обстоятельствам я оказалась в элитной академии. Увы, но лишь на две недели. Моя задача не закрепиться и не выгрызать перспективы, а выдавать себя за девушку, чьё место я временно заняла. Это было бы куда проще, если бы в однокурсниках у неё не числился тот самый мажор, с которым я уже сталкивалась, не играя никакие роли. И если он меня узнает, то всё пропало.

Инна Матвеева

Глава 1. Настя

Глава 2. Настя

Глава 3. Настя

Глава 4. Настя

Глава 5. Настя

Глава 6. Настя

Г

Конец ознакомительного фрагмента.

Инна Матвеева

Золушка в академии мажоров

Глава 1. Настя

— Пошустрее давай, — шипит на меня Мирон, управляющий ресторана, в котором я работаю. — Ты чего вялая такая? Тем ребятам даже не улыбнулась. А между прочим, это очень важные гости.

Киваю, хотя улыбаться мне вот меньше всего хочется. Сегодня утвердили рабочий график, и у меня он напрочь забит. Причём самое ужасное, что и отказаться от этого не могу. Деньги нам очень нужны.

Я работаю с конца одиннадцатого класса. Думала, получится накопить за лето так, чтобы во время универа только подрабатывать, но увы... Всегда находятся новые траты, их долбанное бесконечное множество. Папа не вывезет сам. А ведь будет тащить и мачеху, и её трёх прожорливых детей, пока она сидит с ними. Он просто такой. Ему уже по здоровью бьёт...

И поэтому да, хоть я и узнала, что поступила в универ, который через дорогу от ресторана — туда не пойду. Буду работать в полные смены и дальше. Может, удастся договориться о заочном, но когда буду учиться, даже не представляю...

Обидно до боли. Хотелось бы и мне быть беспечной студенткой как те самые ребята, которые тут важные гости... Явно мажорчики какие-то. В компании два парня и две девушки.

Цепляю улыбку и иду к ним.

— Вы уже готовы сделать заказ?

— Когда будем готовы, тогда и позовём, — морщится большегрудая брюнетка, окидывая меня брезгливым взглядом. — Что за сервис? Покоя не дают, — обращается к сидящему рядом с ней длинноволосому парню.

Тот пробегает по мне ленивым, но в то же время оценивающим взглядом. Хмыкает чему-то.

— Да вообще-то я здесь не в первый раз. Рестик, конечно, средний, но кормят вкусно. И официантка тут была хорошая. Юля, кажется. Где она сейчас?

— Уволилась, — стараюсь не выдавать недовольство в голосе. Таких пафосных гостей при мне ещё не было: смотрят так, будто я даже не человек.

— А жаль, — выдаёт этот хвостатый.

И когда он тут, интересно, был? Я его не помню. А ведь с какого-то момента работала без выходных. Наверное, ещё до моего устройства на работу приходил — Юля как раз ушла к моменту, когда я стажировалась.

— Господи, да идите вы уже, — презрительно цедит мне та же брюнетка. — Хватит нависать. Сказали же, позовём. Есть тут кнопка вызова или колокольчик, чтобы позвенеть?

Сглатываю, не найдясь с ответом на это демонстративно унизительное обращение. Хотя, очевидно, я не имею права ни на какую взаимную колкость.

— Я бы сделал заказ уже сейчас, — заговаривает другой парень за столиком, мгновенно привлекая к себе и моё, и сидящих с ним мажоров внимание. Вроде бы негромкий голос, но такой проникновенный. Не считаться невозможно. — Стейк средней прожарки, овощи на гриле, эспрессо.

Помню, что я должна выжать милую улыбку, тем более что мимо проходит Мирон. Но почему-то не получается, когда сталкиваюсь взглядами с только что заказавшим темноволосым парнем. Слишком уж глубокий у него взгляд. Как сканирующий.

Меня хватает только на то, чтобы кивнуть и повторить ему заказ. Он подтверждает, я ещё раз интересуюсь у компании, готов ли ещё кто, на что большегрудая брюнетка уже ядовито смеётся, бросив сидящему с ней парню, что я над ней издеваюсь.

С трудом сохранив вежливое бесстрастное лицо, собираюсь уже уходить, когда длинноволосый ко мне обращается:

— Только посчитай нас отдельно. В смысле по парам.

Бросив дежурное «хорошо», отхожу к терминалу пробивать заказы. Разделяю на две пары, в одну вношу то, что заказал тот красавчик с пронзительным взглядом.

Красавчик? Моё подсознание запомнило его так? Хм, ну, пожалуй. Хотя странно, что я вообще отметила это, тогда как жажду лишь одного: чтобы все отсюда свалили и дали мне отдохнуть.

— Ты видела, на каких машинах они приехали? — воодушевлённо спрашивает у меня бариста, принимаясь делать эспрессо для того мажора.

Вообще я могла бы — у нас тут панорамные окна, прекрасно видно происходящее на улице. И машины всякие припаркованные рядом тоже. Только мне вот абсолютно всё равно.

— Нет.

— Да ты что, они такие роскошные! Я не разбираюсь в марках, но стопудово Порш какой-нибудь. Или что там самое крутое? Мерс? Феррари?

Выжимаю из себя улыбку — бариста хорошая девчонка, обижать равнодушием не хочется, когда у неё глаза так горят. Видимо, тоже не так давно тут работает — при ней этот длинноволосый не заходил, иначе бы так не реагировала.

— А кому я кофе делаю, кстати?

— Тому, у кого волосы короче.

— Мммм, — довольно тянет бариста. — Тогда надо будет постараться. Если попросит добавки — считай, мой.

Усмехаемся с ней вместе, и я на этот раз искренне. Вот только уже тогда вижу в её глазах мечтательный блеск. И вроде как уже в этот момент могла задуматься и не совершить дальше ошибку, которая будет стоить мне слишком многого...

Но увы, я не придаю особого значения интересу баристы.

Наконец понты той брюнетки мной уже пережиты, хотя она то дёргала меня по любому пустяку, то заставляла чуть ли не малейшие ингредиенты разных блюд описывать; причём в итоге их не заказывая. А ещё требовала от меня наполнять ей с её длинноволосым парнем бокал из бутылки вина, которое заказали. Хотя в нашем ресторане это принято. Не знаю, откуда столько яда было в той девушке — скорее всего, сама не из богатых, только недавно начала встречаться с тем парнем и теперь расходится. Ну, так предположил Мирон, который и тот уже сочувствующе отнёсся ко мне.

Но всё равно, конечно, настаивал, чтобы я была максимально услужлива и приветлива. Я и была — все силы на это отдала и чувствую себя выжатой. Потому вообще толком и не думаю, когда выбиваю два счёта. Кладу в папки, но меня останавливает бариста.

— Подожди. Дай-ка...

Автоматом ей протягиваю, даже не вникая. Смотрю на время, которое видно в рабочем терминале. До конца рабочего дня ещё три часа...

— Ну всё, вот, — бариста загадочно протягивает мне оба счёта, но я всё ещё не вникая ни во что, просто несу их. Попутно быстро и бездумно заглядываю, где чей...

И вот ведь улавливаю на подсознании, что там какая-то ещё бумажка лежит. Но нет, как робот какой-то просто кладу каждому парню их счёт, выжимая из себя очередную милую улыбку.

Оба платят по кьюар-коду, потому я там не нужна уже. Отхожу от столиков, но меня останавливает голос того самого мажора, который первый сделал заказ:

— Так, стоп. А ну вернись.

Леденею. Как-то грубо он говорит — до этого не позволял себе такой тон в моём отношении, да и протирая соседний столик, слышала, как брюнетку ту тоже осаждал. Говорил, что ведёт себя дёшево и некрасиво. Я втайне поставила тому мажору мысленный плюсик и даже слегка приободрилась тогда, тем более что брюнетка посдержаннее стала. Но всё равно цеплялась, как бы показывая, что ей всё нипочём.

А тут вдруг со мной такая суровость... Неужели ошибка в счёте?

— Что это такое? — мажор морщится, показывая мне записку, которая лежала в его счёте.

— «Я заканчиваю в семь. Буду ждать тебя возле парковки для персонала. Понимаю, что не самое привычное для тебя местечко, но уверяю, что ты не пожалеешь, если придёшь, красавчик», — с выражением читает большегрудая брюнетка и тут же прыскает. — М-да... То есть тот факт, что Слава тут с девушкой сидит, тебя совсем не смущает? Не говоря уж о том, кто ты, а кто он, — презрительно обращается ко мне.