Шеф с системой. Великий турнир (СИ) - "Afael" - Страница 4

Додумать мысль я не успел.

— Господин Веверин! Господин Веверин, можно вас на минуточку?

Две девицы выросли передо мной, как из-под земли. Нарядные и с такими улыбками, от которых у нормального мужика должно было сбоить сердце. Одна — в платье глубокого синего цвета, с жемчужными серёжками. Вторая — в розовом, с лентой в тёмных волосах. Купеческие дочки, судя по дороговизне ткани платьев и повадкам.

— Мы так восхищены вашим искусством, — защебетала голубая, прижимая ладони к груди. — Просто потрясены! Мой батюшка говорит, вы — гений!

— А мой говорит — вы самый интересный человек на Севере! — подхватила розовая. — Мы так мечтали познакомиться! Может быть, вы согласитесь на приватный ужин? У нас чудесный повар, но рядом с вами он, конечно…

— Господин шеф-повар не принимает заказы на приватные ужины, — раздался голос за моей спиной.

Варя вышла откуда-то сбоку и встала рядом со мной, подхватив под руку. Голос у неё был вежливый, как скатерть на парадном столе, и такой же холодный.

— Он занят подготовкой к турниру и не располагает свободным временем, — продолжила Варя, глядя на девиц с выражением, от которого те слегка попятились. — Если желаете отведать его кухню — приходите в трактир «Веверин», если вам когда-нибудь пришлют приглашение. И поберегите подолы, барышни, тут мука летит.

Муки в радиусе десяти шагов не было, но девицы посмотрели на Варю, потом на свои подолы — фыркнули и ушли, покачивая головами.

Я посмотрел на Варю. Она стояла рядом и провожала девиц взглядом, от которого, наверное, могло скиснуть молоко. Потом повернулась ко мне и лицо её мгновенно стало обычным, а потом она улыбнулась, как бы говоря: «Ну и чего удивительного увидел?».

— Пойдём, Саш. Надо собирать инструменты. Тимкину печь оставляем на арене или катим обратно?

— Оставляем, — сказал я. — Макару послезавтра печь может быть нужна.

— Хорошо. И Гришку надо покормить, он с утра ничего не ел.

Она деловито и быстро пошла вперёд, тёмное платье мелькнуло в толпе. Я смотрел ей вслед и думал — что это было?

Потом перестал думать, потому что Гришка дёрнул меня за рукав и сообщил, что он действительно голоден и что если его не покормят в ближайшие пять минут, он умрёт.

Мы пошли домой.

Трактир опустел к ночи.

Варя увела Гришку домой спать. Макар, Федька, Лешка и остальные составили ей компанию. Матвей задержался на кухне — перемыл посуду, протёр столы, кивнул мне и тоже отправился домой. Наташа убежала ещё засветло, утащив за собой Марфу с Ольгой и пообещав вернуться утром.

Я сидел за стойкой и пил остывший взвар. За окном темнело. Весенний вечер пах сыростью и дальним дымом ярмарочных костров.

Тимка появился в дверях кухни без обычного грохота и трёпа. Он нёс горшок с закваской перед собой обеими руками и аккуратно поставил его на стол, как великую ценность.

Потом сел напротив меня и уставился на горшок.

Молчал долго. Минуту, может две. Я не торопил. На арене он держал лицо, улыбался, пожимал руку Лоренцо, принимал закваску с достоинством. Но арена — это арена. А кухня — это дом, и в доме можно не держать лицо.

— Саш, — сказал он наконец. Голос у него был чужой. Какой-то тусклый и севший, будто из него вынули пружину.

— Тут.

— Я же его сделал.

Я молчал.

— Мой вкус был лучше. Все это признали. Все трое сказали — начинка лучше. Лоран сказал «откровение». Демидов божился, что «такого не ел». Феофан говорил, что «вспомнил молодость». Все трое, Саш.

Он поднял на меня глаза, и в них стояла горькая обида. Детская, рваная обида пацана, которого обсчитали.

— А я всё равно проиграл. Куску старого кислого теста. Я тебя подвёл.

Последние два слова он сказал тише, чем остальные. Я услышал в них то, чего он не произнёс, — страх. В его душе был страх, что Сашка разочаруется. Скажет — не справился и отвернётся. Тимка мог пережить проигрыш на арене, но не мог пережить проигрыш в моих глазах.

Я встал, налил ему кружку тёплого взвара и поставил перед ним. Потом налил себе. Сел обратно.

— Ты не подвёл, — сказал я.

— Подвёл. Счёт один-один, а мог быть два-ноль.

— Тимка. Посмотри на меня.

Он поднял голову. Красные уставшие глаза, мука на скуле.

— Когда мне было примерно столько же, сколько тебе, — начал я, — я работал в одном месте. Далеко отсюда, на западе. Хорошее место и очень серьёзная кухня. И был там старый шеф-повар. Жёсткий, молчаливый мужик. Руки у него двигались так, что казалось — он не режет, а гладит продукт, и продукт сам распадается от уважения.

Тимка слушал. Взвар не трогал.

— Однажды мы с ним поспорили. Я придумал новый сложный, многослойный соус с таким вкусом, что сам от себя офигел. Никто на той кухне ничего подобного не делал. Шеф попробовал, помолчал и сказал — давай проверим. Ты со своим соусом, я со своей классикой. Пусть решит тарелка.

— И что?

— Я проиграл.

Тимка моргнул.

— Его соус был проще моего раз в десять. Три ингредиента и никаких дополнительных фокусов. Но его исполнение блюда, тайминг, температура — все было безупречным. Когда оба блюда встали рядом, моё проиграло, потому что мой гениальный соус лежал на криво нарезанных овощах и чуть пережаренном мясе. А его простой соус лежал на совершенстве.

Тимка опустил взгляд на свои руки.

— Я бесился неделю, — продолжил я. — Ходил злой, хлопал дверьми, чуть не уволился. А потом старик подошёл ко мне на кухне, когда я рубил зелень, и тихо сказал одну вещь.

— Какую?

— Вкус — это талант, но правильная база — это ремесло. Талант без ремесла рано или поздно упрётся в стену. Ты можешь придумать самый гениальный соус на свете, но если твои руки не могут его исполнить безупречно — он останется идеей. Вот только идеями людей не накормишь.

Тимка молчал. Горшок с закваской стоял между нами, и от него тянуло слабым кисловатым теплом.

— Лоренцо не унизил тебя, Тимка. Он тебя признал. Подумай сам — он отдал тебе свою закваску. Прабабкину. Ты же сам знаешь, что такое вырастить правильную закваску, что закваску ни один пекарь тебе не даст ни за какие деньги. Он отдал оружие, которым он тебя побил. Кто отдаёт оружие врагу?

— Не враг он мне, — буркнул Тимка.

— Вот именно. Он увидел в тебе равного, если не выше. Увидел человека, которому не хватает только базы. И дал тебе эту базу. Понимаешь, что это значит?

Тимка посмотрел на горшок. Потом на меня.

— Что если я её освою — меня никто не остановит?

— Вот, — сказал я. — Вот теперь ты понял.

Тимка сидел, обхватив кружку обеими руками, и молчал. Я видел, как постепенно уходит обида, а на её месте остаётся взрослое чувство лёгкой грусти, но и уверенности.

— Саш. Но тебя-то я все равно подвел…

— Тимка, — я приобнял парня и потрепал по голове. — Это поражение стоило того. Это лучшее поражение в твоей жизни. Я им горжусь и ты гордись.

Тимка расплылся в улыбке и выпалил:

— Научи меня с ней работать. С закваской. Прямо сейчас.

Я прикинул время. Уже почти полночь.

— Её нужно покормить, — сказал я. — Мукой и водой. Лоренцо так сказал?

— Так.

Я встал, достал из ларя горсть муки и зачерпнул ковшом тёплой воды. Поставил перед Тимкой.

— Открывай.

Тимка снял полотенце с горшка. Закваска лежала внутри — мягкая, пористая, живая. От неё шёл тот самый кисловатый, хлебный запах, который сегодня на арене заставил судей закрыть глаза.

— Сыпь муку, — сказал я. — Горсть. Не больше.

Тимка зачерпнул муку и высыпал в горшок. Белая пыль осела на тёмную поверхность закваски.

— Воду теперь лей. Чуть-чуть, два пальца.

Он плеснул воды. Закваска приняла её, и мука начала намокать, темнеть.

— Теперь мешай. Только пальцами, а не ложкой. Она должна знать твои руки.

Тимка запустил пальцы в горшок. Мука, вода и столетняя закваска встретились под его ладонью, и он начал осторожно мешать, с таким лицом, с каким Гришка держал своё первое яйцо.