Шеф с системой. Пятый вкус (СИ) - "Afael" - Страница 62

Тимка стоял и не верил. За его спиной Сенька тихо заплакал, но Стёпка зажал ему рот ладонью.

— Не реви, — прошипел Стёпка. — Тимка разберётся.

Тимка разобрался. Посмотрел на Угрюмого, пытаясь понять, врёт или нет. Угрюмый не врал. У него были глаза человека, который видел достаточно голодных пацанов, чтобы знать — некоторых проще накормить, чем убить.

— Ладно, — сказал Тимка. — Пойдём.

Вот тогда он и привёл их к Сашке.

Тимка помнил кухню. Помнил горячий, мясной, запах, от которого у него закружилась голова, потому что пахло настоящей едой, а не ржавым железом и горелой мукой. Миски с густой похлёбкой с мясом, с овощами. От горячего пара тогда аж глаза запотевали. Пацаны набросились на еду, обжигаясь, а рыжий парень, который сидел напротив и смотрел на них спокойными ясными глазами, просто их кормил и молча ждал, пока наедятся.

Потом сказал: «Вы теперь моя команда».

И всё изменилось.

Тимка помнил первое утро в тепле. Настоящее, шерстяное одеяло, а не тряпку с помойки. Мишка с Гришкой тогда проснулись и не поверили, что они не в сарае.

Он помнил день, когда Сашка остановил его на кухне. Тимка месил тесто — как привык, кулаками, яростно, вбивая в него свою злость и голод. Тесто расползалось, рвалось и не хотело слушаться.

Сашка подошёл, положил ладонь на его кулак и сказал:

— Стой.

Тимка остановился. Сашку он послушался с первого раза и до сих пор не понимал почему.

— Смотри, — Сашка взял кусок теста и начал медленно и мягко его мять. Складывал, давил ладонью, поворачивал, снова складывал. — Чувствуешь? Оно тянется. Оно живое, Тимка. Ты его бьёшь — а оно рвётся, потому что внутри нити, и нити эти хрупкие. Их нужно растить, а не ломать. Мни, не бей. Дыши, а не рычи. Тесто чувствует твои руки. Если руки злые — тесто будет злое. Если руки спокойные — тесто будет послушное.

Тимка смотрел на его ладони и не понимал, как можно мять тесто без злости. Вся его жизнь была злостью, потому что злость не давала сдохнуть.

— Попробуй, — сказал в тот раз Сашка.

Тимка попробовал. Руки не слушались, они привыкли бить. Он мял, и тесто всё равно рвалось.

— Дыши, — сказал Сашка. — Просто дыши.

Тимка вдохнул. Выдохнул. Положил ладони на тесто и попробовал снова. Уже медленнее, мягче. Тесто подалось. Потянулось и впервые не порвалось.

— Вот, — сказал Сашка. — Видишь? Оно тебя слушает, потому что ты перестал с ним драться.

В тот вечер Тимка сидел на кухне до ночи и мял тесто. Снова и снова, пока руки не заболели.

Сашка стал для него всем. Не потому что кормил и одевал, а потому что увидел в грязном тощем воришке повара. Никто в жизни не видел в Тимке ничего, кроме проблемы, а рыжий парень посмотрел на его руки, перемазанные тестом, и сказал — «у тебя талант».

Талант. У Тимки, который жарил лепёшки из ворованной муки на куске ржавого железа.

За это Тимка был готов за Сашку убить или умереть, или выиграть кулинарный турнир, что в данный момент было примерно одинаково важно.

Тимка открыл глаза.

Арена вернулась — гул, жар, запах дыма. Белое тесто на столе, помпейка за спиной, Наташкин рупор, орущий где-то сбоку. Лоренцо на другом конце помоста возился с чем-то у своей печи.

Тимка посмотрел на свои чистые, сильные руки в мучной пыли. Уже не те руки, что сбивали костяшки о миску. Сашкины руки — он так про них думал. Сашка их сделал.

Лоренцо молился на свою столетнюю закваску и на прабабку, которая несла её через горы. У Тимки не было ни закваски, ни прабабки. У него был сарай, ржавая железка и рыжий человек, который сказал — «дыши».

Этого хватит.

Тимка взял лопату с четырьмя пирогами и повернулся к печи.

Жар ударил в лицо, как открытая дверь в пекло.

Тимка сунул лопату в устье и одним движением сбросил все четыре пирога на раскалённый под. Они легли ровно, с тихим шлепком, и он выдернул лопату назад, прежде чем деревянный край начал дымиться.

Первая секунда. Тесто побелело от жара.

Он присел на корточки перед устьем и смотрел. Внутри печи было бело. Пироги лежали на раскалённом камне, как четыре маленьких зверя, которых бросили в огненную пасть.

Пятая секунда. Нижняя корка схватилась, края чуть приподнялись — тесто начало работать.

Десятая. Купола зашевелились. Пар внутри пирогов давил на тонкое тесто, искал выход. Верхняя корка дрогнула и начала подниматься.

Тимка считал.

Двадцатая секунда. Купола надулись. Тесто натянулось и стало тонким, почти прозрачным. Сквозь него проступали тёмные пятна начинки. Сало под ней уже растаяло — Тимка видел, как дно заблестело жиром, запечатываясь.

— Что там происходит⁈ — Наташкин голос прилетел откуда-то сверху.

— Не мешай, — бросил Тимка, не оборачиваясь.

На куполах побежали первые пятна. Леопардовые подпалины — следы от прямого жара, метки настоящей помпейской печи. Ни одна обычная печь их не даст, потому что для них нужен ад, а ад — это пятьсот градусов и раскалённый камень в полутора вершках от теста.

Запах изменился. До этого пахло просто тестом, а теперь изнутри пирогов начала пробиваться начинка. Тот самый запах, от которого Лоренцо забыл про свою печь. Только теперь он шёл из-под тонкой раскалённой корки.

Купола надулись до предела. Тесто на макушках натянулось так, что, казалось, вот-вот лопнет. Из крохотных дырочек, которые Тимка проткнул, вырывались тонкие струйки пара. Каждая струйка несла с собой запах, от которого у Тимки самого свело скулы, хотя он знал эту начинку наизусть.

Подпалины потемнели, расползлись. Корка стала пёстрой — золото с рыжими и тёмными пятнами, как шкура лесного зверя. Сашка объяснял — так получается, когда дрожжевые пузырьки в тесте обугливаются раньше остальной корки, создавая рисунок.

Пора.

Тимка схватил лопату и сунул в печь. Поддел первый пирог и он легко поехал по камню, не прилип. Хороший знак. Второй, третий, четвёртый — все целые и с надутыми куполами.

Он вытащил их и переложил на деревянную доску.

Четыре пирога лежали перед ним, и от них шёл жар и пар. Наташа за его спиной втянула воздух и издала звук, который Тимка раньше слышал только от Маши, когда та видела котёнка.

— Мамочки, — прошептала Наташа.

Тимка не слушал. У него оставался последний штрих.

Он взял кисточку и обмакнул в банку с дымным маслом. Масло было тёплым, тёмным, пахнущим чесноком, чабрецом и тем самым вишнёвым угольком, который Сашка на секунду опускал в горячий жир, чтобы отдать ему запах костра.

Тимка провёл кистью по раскалённым куполам. Масло вспыхнуло, зашипело на горячей корке и впиталось мгновенно. И арена содрогнулась.

Запах ударил вверх, как пламя из печной трубы.

— Гости!!! — Наташка уже не говорила, а кричала, и голос её ломался от возбуждения. — Вы чувствуете⁈ Вы чувствуете, чем пахнет из этой печи⁈ У меня сейчас ноги подкосятся!

Тимка стоял над четырьмя пирогами и смотрел на них. Леопардовые купола блестели от дымного масла. Из дырочек на макушках вился тонкий парок. Они были красивые по-своему. Не так как у Лоренцо, не по дворцовому. Его пироги имели другую красоту. Как красив горячий хлеб, который выносят из печи зимним утром. Как красива горбушка, которую отламываешь голодными руками.

Хлеб из грязи. Хлеб из ворованной муки и ржавого железа, который прошёл через сарай и голод.

Тимка улыбнулся.

Гонг ударил, звук раскатился над ареной, и Тимка выдохнул. Всё. Время вышло.

— Конец этапа! — Наташин рупор взлетел над помостом. — Дорогие гости, время вышло! Оба мастера закончили!

Трибуны взревели, но Тимка их уже не слышал. Он смотрел на четыре пирога и считал. Три для судей. Один — обещанный.

Он взял четвёртый пирог, горячий, обжигающий даже через тряпицу, положил на тарелку и повернулся к Наташе. Она стояла в трёх шагах, с рупором у груди, раскрасневшаяся и счастливая.

— Наташ, — сказал Тимка. — Держи.

Наташка охнула, прижала тарелку к себе, обожглась, перехватила. Горячий пар ударил ей в лицо.