Шеф с системой. Пятый вкус (СИ) - "Afael" - Страница 60

— Злее⁈

— Ну, упруже! Злее — это по-нашему, по-слободски!

Трибуны хохотали. Девчонки на нижнем ярусе визжали и хлопали. Тимка бросил на них быстрый взгляд, покраснел на полсекунды и тут же отвернулся к тесту, бормоча что-то про работу.

Наташка не упустила.

— Ой, гости, вы видели⁈ Наш мастер покраснел! Это от жара печи или от жара сердца⁈

— Наташа! — Тимка замахнулся на неё комком теста. — Отвали! Я работаю!

— Работай-работай! Только не промахнись — я в дорогущем платье!

Арена грохотала. Лоренцо стоял у своей печи, смотрел на этот цирк, и завидовал.

Разумеется не технике — техника у мальчишки была сырая, диковатая, с десятком ошибок, которые любой южный мастер заметил бы с закрытыми глазами. Тимка мял тесто слишком грубо. Раскатывал неровно.

Лоренцо завидовал тому что мальчишка кайфовал. Он стоял у своего стола, по уши в муке, с ухмылкой, которая не сходила с его лица ни на секунду. Он подкалывал Наташку, переругивался с Сашкой через весь помост — «Саш, масло кончается!» — «Не кончается, смотри в левой корзине!» — «Нашёл!» — и при всём этом его руки ни разу не остановились. Он разговаривал, смеялся, оглядывался на трибуны, но тесто в его руках продолжало двигаться, и каждое движение, при всей своей грубости, было точным.

Вокруг Тимки кипела жизнь. Вокруг Лоренцо стояла тишина отработанной рутины.

Лоренцо попытался вспомнить, когда последний раз смеялся у плиты. Было это давно — может, лет десять назад, может, больше. С тех пор каждый пирог был работой, а каждая щепотка ингредиента — присягой семейной традиции. Он не готовил, а служил столетней закваске, памяти деда и тени прабабки Джулии. Они стояли у него за спиной, невидимые, строгие, и каждый раз, когда его рука тянулась добавить что-то от себя, он слышал их голоса: не трогай. Не меняй. Делай как учили.

А этот мальчишка плевал на традиции с высокой колокольни, потому что никаких традиций не знал.

Тимка достал сковороду и поставил на огонь, не смазывая маслом. Ухмылка с его лица ушла. У плиты уже стоял другой человек.

Наташа подкралась с рупором, но Тимка поднял палец, не оборачиваясь.

— Тихо, Наташ. Сейчас будет громко.

Он схватил глубокую миску и опрокинул на раскалённую сковороду. Лоренцо заметил мелко нарезанное мясо, грибную крошку и что-то тёмное, тягучее — Лоренцо не понял, что именно. Какой-то густой тёмный отвар, похожий на загустевший соус, только темнее и гуще любого соуса, который он знал.

Шипение ударило по арене так, что нижние ряды отшатнулись. Столб пара рванул вверх на два человеческих роста. Тимка схватил деревянную лопатку и начал быстро, безостановочно ворочать, не давая ни одному кусочку задержаться на раскалённом дне.

Влага ушла мгновенно. Мясо схватилось коркой, грибы потемнели, а тёмный отвар, вскипев, склеил всё это в единую блестящую массу. От сковороды поднимался пар, и этот дым пах не так, как должен был пахнуть.

Лоренцо знал запах жареного мяса наизусть и прекрасно мог отличить говядину от свинины по запаху. Знал как пахнут разные грибы.

Запах, который поднимался от Тимкиной сковороды он не знал.

Запах ударил по арене, как порыв горячего ветра. Лоренцо втянул воздух носом и его мозг споткнулся. Грибы — да, он их слышал. Мясо — да, оно тоже было. Но под ними лежало что-то тяжёлое, плотное, обволакивающее, от чего рот наполнился слюной раньше, чем голова успела понять, почему.

Этот запах не спрашивал разрешения. Он прошёл сквозь все барьеры, которые выстроили в голове Лоренцо, и ударил прямо в живот. В самое древнее, животное, голодное место, которое существовало до всяких школ и традиций.

— Гости… — Наташин голос дрогнул. — Вы чувствуете? Вы чувствуете это⁈ Я в пяти шагах, и у меня ноги подкашиваются!

На трибунах зашумели. Люди вставали с мест, тянули шеи, втягивали воздух. Женщина на втором ярусе схватила мужа за руку — «чем это пахнет⁈» — а муж не ответил, потому что стоял с закрытыми глазами и раздувал ноздри.

— Что это⁈ — крикнула Наташка. — Тимофей, что ты делаешь⁈

— Пятый вкус, Наташ, — Тимка не отрывался от сковороды. — Сашка называет это умами.

Лоренцо не слышал слова. Он стоял у своей печи и не мог заставить себя отвернуться от чужой сковороды. Его мозг перебирал все запахи, которые знал, — тысячи, десятки тысяч, целая библиотека ароматов, выстроенная полочка за полочкой, — и ни один не подходил.

Это было что-то, чего в его мире не существовало. Новый цвет в палитре, которую он считал полной. И мальчишка из северных трущоб только что намешал его из обычного мяса, сушёных лесных грибов и какого-то самодельного отвара на простой сковороде.

Лоренцо стоял и чувствовал, как тёплый тяжёлый запах обволакивает его, забирается под кожу, и его собственный пирог в печи, его безупречный столетний пирог, пах рядом с этим как старая пыльная книга рядом с костром.

Ноги понесли его сами.

Лоренцо сделал шаг от своей печи. Потом второй. Он не собирался, но тело двигалось само, словно голодный зверь на запах добычи. Мозг кричал — стой, вернись, у тебя пирог в печи, — а ноги не слушались, потому что подчинялись не мозгу, а чему-то более древнему и сильному.

Он дошёл до границы своей рабочей зоны и остановился. До Тимкиного стола оставалось три шага. На сковороде шипела и дымилась тёмная блестящая масса, и запах здесь был настолько плотный, что его, казалось, можно схватить руками.

Тимка заметил его. Поднял голову от сковороды, посмотрел на Лоренцо, и в его глазах мелькнуло удивление — соперник стоял на краю чужой зоны и смотрел на его сковороду с выражением, которого мальчишка, наверное, ещё ни разу не видел на лице взрослого мастера.

Это был профессиональный голод человека, который питался одним и тем же и вдруг учуял блюдо, о существовании которого не подозревал.

Лоренцо уже не замечал ни трибун, ни Наташи, ни судей. Он смотрел на тёмную массу в сковороде и пытался разобрать её на части.

И не мог, чёрт подери! Не мог!

От этого у него внутри что-то сдвинулось словно тяжёлый камень, который двадцать лет лежал на одном месте. Вот только под камнем оказалась пустота. Место, которое должно было быть заполнено чем-то живым и горячим, а вместо этого оказалось пустым и холодным.

Он готовил много лет и ни разу за это время не почувствовал того, что чувствовал сейчас. Жадного, детского, обжигающего любопытства. Что это? Как он это сделал? Из чего? Почему так пахнет? Почему от этого запаха хочется бросить всё и просто стоять, втягивая воздух, пока не лопнут лёгкие?

— Хочешь попробовать? — спросил Тимка.

Спросил просто без подвоха и насмешки. Так же, как вчера Гришка протянул Жан-Батисту своё яйцо. Эти слободские пацаны делились едой, совершенно естественно и не задумываясь о последствиях.

Лоренцо открыл рот. Он не знал, что хотел сказать… Но на самом деле знал. Что это такое? Научи меня! Слова толкались в горле и не могли выбраться наружу.

— Маэстро!!!

Голос Анны хлестнул через весь помост, выдернув его из транса. Лоренцо вздрогнул всем телом.

— Ваша печь!

Печь.

Пирог.

Лоренцо развернулся и побежал. Трибуны ахнули.

Он добежал, рванул заслонку и его обдало жаром. Внутри сидел его пирог. Его корка потемнела чуть больше, чем нужно. Лоренцо выхватил его голыми руками, зашипел от боли, положил на стол и уставился на него.

Руки тряслись.

Он никогда не отходил от печи во время выпечки. Стой, жди, контролируй — это были законы для его тела и головы. И он их нарушил. Впервые в жизни забыл про собственный хлеб, потому что чужая сковорода позвала его за собой.

Наташа молчала. Трибуны молчали. Все видели, как мастер бежал через помост, а это значит, что Лоренцо упустил свою блюдо. Так они могли подумать.

Лоренцо стоял над своим пирогом. Сердце колотилось. В голове гудело. А в носу — всё ещё стоял тот запа, который перевернул его мир.

Пятый вкус. Мальчишка назвал это пятым вкусом.

Лоренцо посмотрел на свои трясущиеся руки. На столетнюю закваску в горшке, которая сделала своё дело безупречно, как делала пятьсот раз до этого.