Мастер Рун. Книга 9 (СИ) - Сластин Артем - Страница 18

Площадь Четырёх Ветров, мимо которой я проходил по пути в Гильдию, при ближайшем рассмотрении оказалась не просто площадью. В центре стояла конструкция, которая заставила меня остановиться, забыв, куда шёл.

Меня смутил фонтан, который не просто поднимал воду, он сам был артефактом. Огромный, метров пять в диаметре, с бронзовой чашей, по краю которой были выбиты руны. Вода поднималась из центра тремя спиралевидными струями, каждая из которых вращалась в своём направлении. На вершине, где они сходились, вода превращалась в мелкую взвесь, повисавшую в воздухе туманным облаком. Радуга играла в каплях, и от фонтана тянуло свежестью и чистым, ровным потоком этера. Он работал как фильтр и концентратор! Это было завораживающе!

Рунная работа. Но какого уровня! Я присел у края чаши и вгляделся в связки на бронзе. Три контура, переплетённых так плотно, что на первый взгляд казались одним. Первый, подача воды снизу, классическая гидравлика на рунах. Второй, вращение. И третий…

Третий контур я не узнал. Он не был похож ни на что из виденного мной. Руны были знакомыми по отдельности, но сочетание их давало эффект, который я не мог объяснить. Вода не просто поднималась и вращалась, она очищала этер вокруг себя, фильтруя его, как сито фильтрует муку. Вот откуда эта свежесть. Фонтан был не украшением, а устройством очистки.

Я быстро переписал неизвестный мне участок рун, и немного посидел в его прохладе, чувствуя насыщение и покой. Жаль, что на весь день остаться нельзя, меня ждут дела.

Представительство Чжан Вэя нашлось на удивление быстро. Видимо, торговец не врал, когда говорил, что у него здесь солидное дело. Двухэтажное здание на углу Ткацкой улицы и переулка Трёх Колодцев, с вывеской, золотой цветок на синем фоне, символ его торгового дома. Двери были заперты, но рядом висела табличка с часами работы и именем управляющего, Хуан Пэн, племянник. Тот самый, который купил у Сяо нагреватель и невольно свёл меня с дядей.

Да вы издеваетесь, чистый четверг у всех что ли?

— Есть ли здесь рабочая библиотека? — спросил я своего возницу, и тот просто кивнул. — Тогда вези меня туда.

Городская библиотека Тяньчжэня располагалась на Шестом острове, и добирались мы до неё минут сорок, через два моста и одну паромную переправу, потому что третий мост, как раз тот, что был на моей карте, оказался разобран до основания. Вот тебе и не подделка.

Здание было достаточно старым, чтобы камень стен потемнел от времени, а ступени у входа протёрлись тысячами ног до гладкости шёлка. Три этажа, узкие вытянутые окна, черепичная крыша с загнутыми углами и ни одного грифона. Уже хорошо.

Вход стоил две медные монеты. Библиотекарь, сухонький старик с такими густыми бровями, что за ними практически не было видно глаз, взял мои деньги, выдал деревянную бирку с номером и ткнул пальцем куда-то вглубь зала.

— Первый этаж — история и география, — проскрипел он. — На втором практические науки и ремёсла. Выше находится художественная литература и хроники путешествий. Выносить нельзя. Рвать нельзя. Есть нельзя. Зверю на книги не гадить.

— Он не…

— Все так говорят.

Бабай прижал уши и обиженно ткнулся мне в шею. Через связь пришло логичное, несправедливо-обидно-я-хороший. Я почесал его за ухом и вошёл внутрь.

После суеты улиц, здесь было хорошо, суховато в воздухе, но тем не менее тишина почти идеальная. Народу было немного. Молодые практики какой-то местной секты, судя по одинаковым серым халатам, занимали длинный стол у окна, переписывая что-то из толстых томов. Пара стариков дремала в стороне. В дальнем углу какой-то торговец водил пальцем по бухгалтерской книге, беззвучно шевеля губами.

Я сначала двинулся на первый этаж, к географии. Раз уж библиотека Гильдии сегодня закрыта, можно хотя бы посмотреть нормальную карту города, а не ту филькину грамоту, что я купил на мосту. Карта нашлась, большая, подробная, развешанная прямо на стене в рамке. Я потратил минут пятнадцать, сверяя её со своей. Карта мальчишки, как оказалось, была не подделкой, а просто устаревшей лет на пять. Два моста перестроили, один квартал снесли, и появился новый рынок на Восьмом острове, который на моей карте был обозначен как склады.

Я исправил свою карту тушью, которую одолжил у библиотекаря за ещё одну медную монету, и уже собирался подняться на второй этаж, когда услышал голоса.

Не громкие. Но и не шёпот. Два человека разговаривали за ближайшим стеллажом с той особой увлечённостью, которая выдаёт людей, забывших, где находятся.

— … и вот он выходит из расщелины, а там — ничего. Вообще ничего. Темнота, и всё. Внизу, понимаешь? Небо под ногами!

— Брехня.

— Какая брехня? Это Чжоу Линь писал, он был там! Практик второго этапа ступени каналов, между прочим, не какой-то деревенский сказочник. Он вышел на внешнюю сторону Сферы!

Я замер. Рука с кистью, которой я дорисовывал мост, повисла в воздухе.

— На внешнюю сторону, — повторил второй голос, скептический, тяжёлый. — И что же он там увидел, кроме темноты и звёзд?

— Холод, — ответил первый. — Холод, который не чувствуется телом, а сразу в кости входит. И тишину. Он пишет, что тишина была такой полной, что он слышал, как его кровь бежит по жилам. А потом видел свет. Далеко, на поверхности Сферы, снаружи, были огни. Как россыпь углей.

— Ага.

— Именно. Чжоу Линь решил, что это другие конструкции Древних. Или… не знаю, другие Сферы? Он не смог исследовать далеко, там же нет воздуха нормального. Ему пришлось вернуться через тринадцать минут.

Я резко развернулся. Меня так заинтересовала эта история, что я изменил свои планы и пошел искать того, кто мне подскажет где находятся книга написанная Чжоу Линем.

Глава 7

Книгу Чжоу Линя я нашёл не сразу.

Библиотекарь, после того как я описал ему, что ищу, долго шевелил своими кустистыми бровями, потом молча ушёл куда-то в глубину стеллажей и вернулся через пятнадцать минут с тонким томом в потрёпанном кожаном переплёте. Не книга даже, скорее тетрадь, сшитая вручную, с пожелтевшими страницами и выцветшими чернилами. На обложке, выдавленные по коже, четыре иероглифа, которые я уже с трудом, но мог перевести как «Записки о Нижнем Пути».

— Чжоу Линь, — сказал старик, положив книгу на стойку, но не отдавая ее мне в руки. — Практик второй ступени каналов. Погиб сто двенадцать лет назад при попытке повторного спуска в глубины мира. Книга, в нашей библиотеке существует как единственная копия, переписанная его учеником. Обращаться прошу бережно. Если порвёте хоть одну страницу, будете платить большой штраф.

— Понял, — сказал я, забирая том. — А других копий нет?

— В нашей библиотеке только одна копия, и сделана в таком стиле намеренно, — пояснил библиотекарь, постучав пальцем по обложке. — Ученик, который переписывал, сохранил всё, помарки, зачёркивания, пометки на полях, разный цвет чернил. Специально, чтобы привлечь внимание читателя, показать подлинность. Создать эффект, что перед вами оригинал, а не подделка.

— А зачем это делать? Я про привлекать внимание?

— Потому что доказательств, того, что Чжоу Линь всё же был в самим низу нет. Это скорее сказка, — пояснил библиотекарь. — Но погиб он по-настоящему, в хрониках, его обезображенное тело вынесли через месяц, они даже не дошли до места обитания демонов.

Устроился у окна, где свет падал на стол ровной полосой. Бабай свернулся клубком у моих ног, отправив через связь образ, что скучно-тепло-спать. Пусть спит. А я раскрыл первую страницу и начал читать.

И пропал.

Чжоу Линь писал не как учёный или хронист. Скорее, как человек, который был свидетелем и описывал события как свидетель. Стиль написания при этом был сухим, местами вообще рваным. Как походный дневник, с заметками на полях, зачёркиваниями и вставками, сделанными, судя по разнице в цвете чернил, в разное время. А порой вообще написанными другими людьми, членами экспедиции. Либо это всё же ученик так постарался, правды тут не найдёшь.