Измену нельзя простить (СИ) - Котцова Лиссбет - Страница 5

«Не надо, я сама»

Я стою на пороге, ещё не сделав шага к выходу.

Мария смотрит на меня.

Её лицо спокойно, дружелюбно.

И только в этих чертах я вижу всю несправедливость мира.

— Я могу передать Аркадию, что вы здесь, — говорит она мягко.

— Он свяжется с вами.

Я улыбаюсь. Слёзы подступают, но я не позволяю им выйти.

— Не надо, — говорю я, сдерживая дрожь в голосе. — Я сама.

Она кивает.

— Как скажете.

И я поворачиваюсь, будто уверенная, будто сильная.

Но внутри меня хаос.

Я выхожу из офиса.

Шум улицы глухо давит на мозг.

Я иду медленно, будто по наклонной плоскости.

Каждый шаг — усилие.

Каждое дыхание — борьба с собой.

«Что делать дальше?» — мысленно кричу я.

«Как быть?»

Аркадий не знает, что я пришла.

Мария думает, что я просто партнёр.

И я сама, я полностью одна с этим знанием.

Я сажусь на ближайшую скамейку.

Москва вокруг кипит, но для меня — только тишина.

Люди проходят мимо, улыбаются, спешат.

А я… стою на месте, пытаюсь понять, как жить дальше.

Я вспоминаю наши утренние завтраки.

Его улыбку сыну.

Его холодные ответы мне.

И понимаю: он уже отдалился .

Не резко. Не ссорами.

Но постепенно.

Тихо.

Невидимо.

И это страшнее любых открытых измен.

Я сжимаю руки в кулаки.

«Семья», — повторяю.

«Я должна сохранить семью… ради сына».

Но внутри — только пустота.

Пустота, в которую падает каждый мой вздох.

Я хочу позвонить ему.

Сказать: «Приди домой».

Сказать: «Разберёмся».

Сказать: «Не делай этого».

Но понимаю: это уже не я контролирую ситуацию .

И звонок — это признание слабости.

В голове мелькают мысли:

Может, просто ждать?

Может, идти домой и делать вид, что ничего не произошло?

Может, вмешаться напрямую и потребовать объяснений?

Каждая мысль противоречит другой.

И каждая страшнее предыдущей.

Я смотрю на экран телефона, на пустой чат с Аркадием.

И понимаю: пока я решаю, он живёт своей жизнью .

Пока я боюсь и сомневаюсь — он уже делает выбор.

Ночь накрывает город, и я иду домой.

Арсений спит.

Я смотрю на него и понимаю: ради него я должна держаться.

Но как?

«Не знаю», — шепчу я себе, идя по пустой квартире.

«Как жить дальше, если любовь разрушена?»

И в этот момент внутри меня появляется тихая, почти неслышная мысль:

надо что-то решать самой.

Но что?

«Холод Аркадия»

Я стою у двери квартиры, держа в руках ключи, и делаю глубокий вдох.

Внутри всё дрожит: руки, колени, сердце.

Я знаю, что сейчас будет первый реальный разговор.

Первое столкновение с правдой.

«Дыши. Сохрани себя. Для Арсения», — шепчу я себе.

— Аркадий… — тихо называю его, когда он входит в гостиную.

Он поворачивается, останавливается на мгновение.

Взгляд холодный.

Без улыбки.

Без привычного тепла.

— Привет, — отвечает сухо.

Я делаю шаг к нему.

И чувствую, как с каждым движением внутри всё сильнее сжимается.

— Мы должны поговорить, — говорю я, стараясь держать ровный голос.

Он слегка вздыхает, словно это тяжесть, которую он терпеть не хочет.

— О чём? — спрашивает он, делая вид, что не понимает, но в глазах — скрытая усталость.

— О тебе… о нас… — слова застревают в горле.

Я хочу сказать «о Марии», хочу закричать, плакать, требовать правду.

Но сдерживаю себя.

— Я понимаю, — отвечает он спокойно. — О чём конкретно?

— О том, что происходит! — наконец вырывается у меня, и я слышу, как дрожит мой голос.

— Я вижу всё! Я знаю про… Марии!

В комнате на секунду становится тихо.

Секунда, которая кажется вечностью.

— Ты не должна этого видеть, — говорит он ровно, почти без эмоций.

— Ты ничего не понимаешь.

— Не понимать? — я смеюсь сквозь слёзы. — Не понимать? Я вижу, что ты уходишь! Я вижу, что меня больше нет!

— Аркадий, как так можно? — плачу я, обхватывая себя руками, словно могу удержать этим тело от падения.

Он отводит взгляд, делает шаг назад.

— Алина… — говорит он тихо. — Ты драматизируешь. Это не то, о чём ты думаешь.

— Не то, о чём я думаю? — мои слова режут воздух. — Ты со мной не живёшь! Ты здесь физически, а в душе — где угодно!

В комнате становится жарко.

Слёзы текут сами, без контроля.

Я чувствую себя маленькой и огромной одновременно: маленькой перед его холодом, огромной перед собственным гневом.

— Я делаю то, что считаю нужным, — говорит он спокойно. — Ради работы, для семьи. Не думай о Марии.

— Не думать? — я кричу. — Ты можешь мне это говорить?! Я вижу её имя в твоём телефоне! Я знаю, что ты улыбаешься ей так, как никогда мне не улыбаешься!

Он молчит.