"Фантастика 2026-34." Компиляция. Книги 1-18 (СИ) - Чернов Сергей - Страница 1272

— Трое, — поправил Коул. — Жанна в госпитале, не в счёт. Трое уставших бойцов без патронов против тысяч гулей. Охуенный план, легионер.

Дюбуа сжал кулаки под столом.

— Я не говорю, что это легко. Говорю, что это шанс. Если ничего не делать — Дакка останется городом мёртвых. Миллионы умрут или превратятся. Заражение пойдёт дальше, в другие города. Вы видели скорость распространения. Через месяц весь Бангладеш может пасть. Через три — регион. Это не просто локальная вспышка.

— И что ты предлагаешь? — спросил Маркус, садясь обратно. — Мы четверо спасём страну? Мы супергерои теперь?

— Нет. Но мы знаем больше других. Мы были там, видели Хафиза, знаем про Лидера. У меня артефактный нож, который режет всё. Серебро на Хафиза не действует, но нож может сработать. Огонь может сработать. Полное уничтожение — это вариант.

— Полное уничтожение, — повторил Коул. — А как ты к нему подберёшься, чтобы уничтожить? Он же не дурак, сидит где-то в укрытии, охрана из гулей вокруг. Ты прорвёшься через сотню тварей, чтобы добраться до него? На каком этапе ты сдохнешь, как думаешь? На входе или уже внутри?

Легионер молчал. Аргументы были железными. Но внутри что-то не давало отпустить идею. Может, это было чувство вины за триста человек на Дханмонди. Может, злость на систему, которая использовала их как расходник. Может, просто усталость от бесконечного бега и желание закончить хоть что-то до конца.

— Слушай, Шрам, — Маркус наклонился вперёд, голос стал тише, серьёзнее. — Я понимаю, что ты чувствуешь. Я тоже. Вчера было говно. Политики, которые улетели, плюнув на нас. Ян мёртв. Питер мёртв. Жанна на грани. Триста людей брошены. Я понимаю, что хочется что-то сделать, не просто бежать. Но самоубийство — это не решение. Это просто ещё одна смерть в куче трупов.

— Может, и самоубийство. Но если сработает?

— А если не сработает? Если легенда старика — просто легенда? Если патриарха вообще нет, а гули это биологический вирус, как мы думали изначально? Ты умрёшь зря. Мы умрём зря. И никому от этого легче не станет.

Ахмед допил чай, поставил кружку.

— Есть ещё момент. Даже если теория верна — как ты узнаешь, что убил именно патриарха? Хафиз, допустим. Ты его находишь, убиваешь. Гули не падают. Значит он не патриарх, а Лидер. Ты ищешь дальше. Находишь Лидера, убиваешь. Гули всё ещё не падают. Значит патриарх кто-то третий. Сколько раз ты будешь проверять теорию, пока не сдохнешь?

Пьер молчал. Логика убийственная. Старик сказал — убей патриарха, умрёт ветвь. Но не сказал, как узнать, кто патриарх. Хафиз создавал гулей, но может он только инструмент. Лидер давал знания, но может он просто куратор. Или вообще патриархов несколько, каждый контролирует свою часть орды.

Слишком много неизвестных. Слишком много шансов ошибиться.

— Командование знает про эту теорию? — спросил Коул.

— Нет. Только что рассказал вам.

— Тогда расскажи. Пусть они решают. У них ресурсы, люди, разведка. Если теория имеет смысл — они организуют операцию. Спецназ, беспилотники, бомбардировка. Нормальную операцию, а не самоубийственный рейд четырёх усталых наёмников.

Дюбуа усмехнулся горько.

— Командование? То самое, которое послало нас спасать министров, а потом бросило без эвакуации? Которое считает нас расходником? Ты правда думаешь, они послушают легенду от старика-брахмана?

— Может, нет. Но шанс есть. Больший, чем если ты сам полезешь.

Маркус встал, подошёл к окну. Смотрел на улицу, на патруль, что проходил мимо.

— Шрам, давай начистоту. Ты хочешь вернуться в Дакку, потому что веришь в теорию? Или потому что чувствуешь вину? За Яна, за Питера, за триста человек, за Жанну?

Легионер не ответил сразу. Думал. Честно думал.

— Не знаю, — признался он. — Может, и то и другое. Вина есть. Хоть и понимаю, что не я виноват. Приказы выполнял, как и ты. Но легче не становится. А теория… не знаю, верю или нет. Но если хоть один процент шанса, что она правда — разве не стоит проверить?

— Один процент, — повторил Маркус. — Ради одного процента ты готов умереть?

— Я умирал за меньшее.

Немец развернулся, посмотрел в глаза.

— В легионе?

— Да. В Мали. Штурмовали деревню, где держали заложников. Разведка сказала — вероятность того, что заложники живы, десять процентов. Девяносто процентов, что их уже убили. Мы всё равно пошли. Потеряли пятерых. Заложники были мертвы, два дня как. Умерли зря, за десять процентов шанса, который не сработал.

— И ты хочешь повторить?

— Нет. Но тогда у нас был приказ. Сейчас приказа нет. Есть выбор. И если я выберу ничего не делать — буду жить с этим дальше. Буду помнить, что был шанс, пусть маленький, но был. И я его упустил.

Коул встал, подошёл к Пьеру, сел рядом.

— Слушай, брат. Я понимаю тебя. Правда понимаю. Но ты думаешь про себя. А мы? Мы пойдём с тобой, если ты решишь. Потому что команда. Но это значит, что ты решаешь не только за себя. Ты решаешь за Маркуса, за Ахмеда, за меня. Ты готов взять эту ответственность?

Дюбуа посмотрел на него. Потом на Ахмеда. Потом на Маркуса. Трое мужиков, уставших, побитых, потерявших товарищей. Готовых идти за ним, если он скажет слово. Потому что команда так работает — один решает, остальные следуют. Но если решение неправильное — все умрут.

Он не готов был взять эту ответственность. Понял это сейчас, глядя в их глаза.

— Нет, — сказал он тихо. — Не готов.

Маркус выдохнул, вернулся к столу, сел.

— Тогда вот что мы сделаем. Ты пойдёшь к координатору, расскажешь про теорию. Всё, что сказал старик. Он передаст выше. Если командование решит проверить — организуют операцию. С ресурсами, с поддержкой. Мы предложим участвовать, если попросят. Но самостоятельно в Дакку не лезем. Договорились?

Пьер кивнул медленно.

— Договорились.

— Хорошо. А сейчас доедай рис и иди спать ещё. Выглядишь как труп. Мы все так выглядим. Нужен отдых. Минимум сутки. Потом видно будет.

Легионер взял ложку, зачерпнул рис. Холодный, невкусный. Запихнул в рот, прожевал. Проглотил. Ещё ложку. Ещё. Тело требовало калорий, даже если аппетита не было.

Команда сидела молча, ела. Каждый думал о своём. О вчерашнем. О завтрашнем. О тех, кто не дожил до этого утра.

Координатор вошёл, принёс ещё термос с чаем.

— Ах да, — сказал он. — Из госпиталя звонили. Жанна проснулась. Говорит нормально, температура стабильна. Врач говорит, серебро работает. Вероятность выздоровления выросла до семидесяти процентов.

Пьер замер, ложка застыла на полпути ко рту.

— Она будет жить?

— Похоже на то. Если не будет осложнений. Сутки-двое полежит, потом выпишут. Везучая девчонка.

Легионер опустил ложку. Закрыл глаза. Выдохнул. Жанна будет жить. Семьдесят процентов. Это уже не пятьдесят на пятьдесят. Это хорошо.

Маркус положил руку ему на плечо.

— Видишь? Иногда везёт. Не всегда, но иногда. Держись за это, Шрам. Не за вину, не за месть, не за безумные планы. А за то, что кто-то выжил. Жанна выжила. Мы выжили. Это уже победа.

Дюбуа кивнул. Открыл глаза. Взял ложку, доел рис.

Идея вернуться в Дакку не ушла. Осталась где-то в голове, тихая, настойчивая. Но сейчас — не время. Сейчас нужен отдых. Восстановление. Жанна.

А идея подождёт. Никуда не денется.

Как и Дакка. Город мёртвых будет ждать тех, кто достаточно безумен, чтобы вернуться.

Госпиталь находился в центре Силхета, двухэтажное здание колониальной постройки, выкрашенное в бледно-жёлтый. Пьер шёл туда пешком, через весь город. Полчаса ходьбы, мимо рынков, мечетей, жилых кварталов. Силхет жил обычной жизнью — люди торговали, дети играли, где-то играла музыка. Словно в двухстах километрах к югу не было города-могилы с миллионами мёртвых.

Легионер купил по дороге цветы — на рынке, у старухи в сари. Небольшой букет жасмина, белые цветы, пахнущие сладко. Не знал, любит ли Жанна цветы, но показалось правильным прийти не с пустыми руками. В госпиталь к раненым приходят с цветами. Так делают нормальные люди. А он хотел быть нормальным хоть полчаса.