"Фантастика 2026-34." Компиляция. Книги 1-18 (СИ) - Чернов Сергей - Страница 1168

— Она прокляла нас, — добавил Карим. — Сказала: пусть Аллах покарает тех, кто пришёл ночью и убил её семью. Пусть они сгорят в аду.

— Перевёл мягко, — сказал Пьер.

— Она сказала жёстче. Но смысл тот же.

Они пошли дальше. Вторая комната. Там двое детей. Девочка лет десяти, мальчик лет шести. Те самые, которых видели в комнате рядом с трупом аль-Джабри. Сидят на матрасе, прижались друг к другу. Лица заплаканные, глаза широкие, пустые.

Карим зашёл, присел. Заговорил тихо. Дети не отвечали. Смотрели на него, молчали.

Он достал из кармана шоколадку, протянул. Девочка взяла, медленно. Дала брату половину. Жевали молча, не отрываясь глазами от Карима.

Он что-то ещё сказал, погладил девочку по голове. Она не дёрнулась, но и не ответила. Просто сидела.

Карим встал, вышел. Пьер за ним.

— Что ты им сказал?

— Сказал: мы не хотели убивать вашего отца. Но он стрелял в нас. Нам пришлось. Теперь мы уходим. Вы свободны.

— Поверили?

Карим усмехнулся горько.

— Конечно нет. Для них мы чужие, которые пришли ночью, взорвали дом, убили отца, дядей, остальных. Они не понимают, почему. Для них это просто конец мира.

Они вышли во двор. Сели на ящик, в стороне от остальных. Курили.

Пьер смотрел на комплекс. Разрушенные здания, выбитые двери, обгоревшие стены. Трупы под брезентом. Кровь на земле.

— Карим, — сказал он, — объясни мне. Почему они жили здесь? Семьи, дети, рядом с оружием, с боевиками?

Карим затянулся, выдохнул дым.

— Потому что у них нет другого выбора. Это не Европа, не Америка. Здесь война двадцать лет. Деревни разбомблены. Дома разрушены. Работы нет. Еды нет. Люди идут туда, где хоть что-то есть. Аль-Джабри был полевым командиром, да. Но он же был главой семьи. Он кормил своих. Братья, жёны, дети, мать — все жили здесь. Не потому что хотели воевать. Потому что здесь была еда, крыша, защита.

— Но они знали, что здесь склад оружия. Что отсюда идут атаки.

— Знали. И что? Им выбирать не из чего. Либо здесь, либо в лагере для беженцев, где холера, голод и насилие. Либо на улице, где умрёшь за неделю. Они выбрали здесь. Это рациональный выбор.

Пьер подумал.

— Значит, для них аль-Джабри не террорист. Он глава семьи, который кормил и защищал.

— Именно. А ты для них — чужой, которому заплатили, чтобы он пришёл и всё разнёс. Ты пришёл ночью, ворвался в дом, убил отца, братьев, детей. Неважно, что у них было оружие. Для них это был дом. Их дом. Последнее место, где они чувствовали себя в безопасности.

Пьер смотрел на землю. Думал.

— А что теперь с ними? С теми, кто выжил?

Карим пожал плечами.

— Пойдут в лагерь для беженцев. Или в другую деревню, к родственникам, если остались. Или умрут на дороге. Кто знает. Наверху их это не волнует. В отчёте их нет. Они не существуют.

Тишина. Ветер гнал пыль по двору. Где-то скрипнула дверь.

Пьер затушил сигарету.

— Раньше я хотя бы пытался себе объяснить, что мы за что-то правильное. Что защищаем кого-то, останавливаем зло. Хоть врал себе, но пытался. Теперь даже врать не получается.

Карим посмотрел на него.

— Потому что ты увидел, как это выглядит с той стороны. Ты видел рисунок на стене. Игрушки. Тетради. Старуху, которая потеряла всё. Детей, у которых больше нет родителей. Ты видел цену операции. Настоящую цену, а не ту, что в отчёте.

— И что мне с этим делать?

— Ничего. Просто знать. И помнить. Может, это сделает тебя чуть менее мудаком, когда тебе в следующий раз прикажут стрелять.

Пьер усмехнулся без радости.

— Или просто сломает окончательно.

— Может быть и так.

Они замолчали. Сидели, смотрели на комплекс.

Маркус крикнул через двор:

— Дюбуа, Карим! Заканчивайте! Через десять минут уходим!

— Понял, — ответил Пьер.

Они встали. Карим пошёл к машинам. Пьер задержался, оглянулся.

Комплекс дымился. Стены разрушены. Кровь на земле. Под брезентом трупы. Где-то внутри дети без родителей, старуха без сына, женщины без мужей.

А они уходят. Уедут на машинах, вернутся на корабль. Душ, еда, сон. Завтра отчёт красивый. «Операция успешна. Командир ликвидирован. Оружие изъято».

А здесь останется пепел.

Пьер развернулся, пошёл к машинам.

Карим курил, прислонившись к пикапу.

— Знаешь, что самое страшное? — сказал он, когда Пьер подошёл.

— Что?

— Это повторится. Завтра, послезавтра, через неделю. Другое место, другие люди. Но одинаково. Вы придёте, убьёте, уедете. Отчёт красивый, на земле пепел. И так до бесконечности. Потому что войны тут не кончаются. Они просто меняют адреса.

Пьер кивнул.

— Знаю.

— И всё равно идёшь?

— А куда мне идти? Контракт подписан. Умею только это.

Карим усмехнулся.

— Тогда привыкай. Потому что с каждым разом будет тяжелее смотреть в зеркало.

Он затушил сигарету, сел в кабину пикапа.

Пьер запрыгнул в кузов. Рядом Рено, Михаэль, Джейк. Все молчали. Лица усталые, пустые.

Мотор завёлся. Колонна двинулась.

Пьер смотрел назад. Комплекс удалялся. Дым над ним. Чёрный, густой.

Где-то там дети сидят на матрасе, жуют шоколадку. Старуха качается на полу, проклинает тех, кто убил её семью. На стене рисунок: дом, солнце, дерево, человечки.

«Наша семья».

Больше нет.

Пьер отвернулся. Закрыл глаза.

Колонна ехала в темноту.

Глава 12

Курилка на кормовой палубе была просто куском ржавого железа под навесом, куда всех сносило после рейда. Узкая лавка, пара пластиковых стульев, ящик из-под патронов вместо стола, жестяная урна, забитая окурками. Лампа под потолком светила жёлтым, усталым светом, от которого лица казались ещё более серыми.

Жара почти ушла, но металл под задницей всё равно был тёплым. Воздух стоял тяжёлый: табачный дым, соляра, соль, чуть ли не привидевшийся запах пороха и копоти. Мозг ещё не совсем понял, что всё уже кончилось. Тело помнило.

Шрам сидел, привалившись спиной к переборке, и курил. Сигарета плавилась ровным огоньком, дым тянулся вверх, размазываясь под лампой. В пальцах всё ещё чувствовалась отдача винтовки, в плечах — тяжесть бронежилета, хотя броню он давно скинул. Организм по инерции держал режим «бой», как старый мотор, который ещё секунду ревёт после того, как ключ уже повернули.

— Ну что, официально молодцы, — протянул Джейк, сидя на ящике напротив и болтая ногой. — Ликвидировали важного бен Ладена местного разлива, склад снесли, пару домов сверху в подарок. Глобальная экономика может спать спокойно.

Он ухмыльнулся, но глаза были красные, усталые. Телефон он в руках вертел по привычке, экран не включал.

Рено сидел сбоку, на краю лавки, нагнувшись вперёд, локти на коленях. Огромные ладони держали сигарету аккуратно, как что-то хрупкое. Чёрная кожа поблёскивала в свете лампы, на предплечье белела выцветшая надпись: Legio Patria Nostra.

— Экономика, — хрипло сказал он. — Там, наверху, один ноль к другому нулю прибавится. А здесь — минус несколько человек. Баланс.

— Чего ты сразу ноешь, старик? — Трэвис откинулся на спинку пластикового стула, закинул руки за голову. — Всё было красиво. Зашли, положили, вышли. Без затяжного говна, без засад. Я вообще доволен.

На нём была та же футболка с флагом, только теперь она была в крови и серых разводах от пыли и пота. Улыбка никуда не делась. Она, кажется, вообще у него не уходила.

— Ну да, особенно красиво бабка у лестницы смотрелась, — бросил Рено. — С дырой в груди. Как на открытке.

— Она была между нами и выходом, — лениво отозвался Трэвис. — Между нами и теми, кто по нам стрелял. Плохая позиция. Не надо вставать между.

— Закрой ебало, Трэвис, — тихо сказал Михаэль уже теряя контроль.

Он сидел ближе к проходу, почти в тени, спина к стенке, ноги вытянуты. В руках — кружка с чем-то горячим, от неё поднимался слабый пар. Лицо — каменное. Глаза — светлые, выцветшие, как старая ткань.