"Фантастика 2026-34." Компиляция. Книги 1-18 (СИ) - Чернов Сергей - Страница 1120

За остовом машины Педро и Рафаэль прицелились. Готовы стрелять. Напряжение выросло до предела. Секунда до выстрела.

И тут в разговор влез Пьер.

Он встал, вышел из-за машины, пошёл к мосту. Спокойно, неторопливо. Винтовка за спиной, руки на виду. Дошёл до Лукаса, встал рядом.

Шакал перевёл взгляд на него. Прищурился.

— А ты кто такой?

— Шрам, — ответил легионер. Голос ровный, без эмоций. — Снайпер.

— И чё те надо, снайпер?

Дюбуа посмотрел на Шакала. Мёртвые глаза, золотые зубы, оскал падальщика. Узнаваемый тип. Видел таких в Мали, Афганистане, на Балканах. Бывшие зеки, бандюки, отморозки. Живут по своим правилам, уважают только силу и прямоту. С ними нельзя тонко, нельзя вежливо. Только на жаргоне, на равных, как свой.

Он перешёл на другой язык. Не литературный, не армейский. Уличный. Воровской. Слова короткие, жёсткие, с матом через слово.

— Слышь, братан, хватит уже хуйню гнать. Мы пришли, ствол принесли, как базарили. Да, патронов меньше, но причина ёбаная — пацан наш сдох. Здоровяк размазал, псевдогигант. Метра три ростом, рельсой махал как палкой. Мы его таки завалили, но Диего не вытащили. Он твои магазины нёс. Теперь труп, магазины на нём, а мы тут. Хочешь — иди забирай. Город в двух километрах, проспект центральный, возле стены панельки. Только там ещё один здоровяк валяется, тоже дохлый, но вонючий. Рядом постоишь — блевать будешь.

Шакал слушал, оскал стал уже. Смотрел внимательно, оценивающе. Пьер продолжил:

— Мы по-честному, брат. Базар — базар, слово — закон. Обещали ствол, гранаты, сто патронов — вот ствол, вот гранаты. Патронов тридцать, но это всё, что у нас есть. Не хватает? Окей. Я докину. — Он расстегнул подсумок, достал два магазина, протянул. — Ещё шестьдесят патронов. Семёрки. Плюс вот, — достал коробку, советскую, зелёную. — Ещё сорок. Итого сто тридцать. Больше, чем обещали. За беспокойство. Канает?

Шакал взял магазины, коробку. Посмотрел, проверил. Патроны целые, не ржавые. Усмехнулся.

— Откуда патроны советские?

— С бункера. Там склад был — консервы, противогазы, всякая хуйня. И патроны нашлись. Коробок двадцать валялось. Взяли три, остальное бросили. Тяжёлые. Одну тебе отдаём. Бонусом.

Шакал хмыкнул, спрятал патроны в карман. Посмотрел на Пьера долго, оценивающе. Потом кивнул.

— Сам чей?

— Легион. Французский.

— А до того?

— Россия. Не ужился.

— С кем не ужился?

— С законом.

Шакал усмехнулся, кивнул. Понял. Свой. Не совсем, но близко.

— Базар у тебя правильный. Не как у этих, — кивнул на Лукаса с Марко. — Те пиздят как менты. А ты — по понятиям. Где научился?

— Албания. Косово. Там с местными работал. Бандиты, контрабандисты, бывшие. Научили языку правильному. Два десятка лично переубедил. Часть завалил, часть на бабки поставил и переманил. Опыт есть.

— Значит, не ссышь?

— Не ссу. Но и тупо не лезу. Базар дешевле пуль. Пули — когда базар не катит.

Шакал кивнул, согласился. Посмотрел на автомат, гранаты, патроны. Всё на месте. Даже больше. Развернулся к своим, сказал:

— Пропускаем. Честные пацаны. По-людски пришли.

Бандиты опустили стволы, отошли в сторону. Пулемётчик развернул ствол обратно. Расслабились.

Шакал вернулся к Пьеру, протянул руку.

— Уважение. Заходи ещё, если дорога приведёт. Без базара пропущу.

Легионер пожал руку. Ладонь широкая, костлявая, татуированная. Сжал крепко, по-мужски. Разжал.

— Спасибо. Может, зайдём.

— Только без вот этих, — кивнул на Лукаса. — Этот пиздливый хер. Нервный больно для эль командатэ. С такими базарить — себе дороже. А ты норм. Приходи один, угощу самогоном. Хороший, градусов пятьдесят, без сивухи.

— Приду, если доживу.

— Доживёшь. Ты крепкий. Это видно.

Шакал отступил, махнул рукой — проходите. Группа двинулась на мост. Марко первый, Лукас за ним. Педро, Рафаэль. Пьер последний. Собаки трусили следом, поджав хвосты.

Прошли мимо бандитов. Те смотрели, молчали. Один кивнул Дюбуа — уважение. Легионер кивнул в ответ.

Шакал стоял у костра, смотрел вслед. Когда группа дошла до середины моста, крикнул:

— Эй, снайпер!

Пьер обернулся.

— Что?

— Как звать-то тебя говоришь мил человек?

— Шрам.

— Запомню. Приходи, Шрам. Самогон ждёт.

Легионер кивнул, развернулся, пошёл дальше. Мост скрипел под ногами, река внизу шумела. Тёмная, быстрая, пахнет гнилью.

Прошли мост, вышли на другой берег. Остановились, оглянулись. Бандиты у костра сидят, курят, базарят. Шакал стоит, смотрит вслед. Помахал рукой. Пьер помахал в ответ.

Лукас выдохнул, вытер пот.

— Бля. Думал, пиздец настал. Спасибо, Шрам.

— Не за что. Просто знаю таких. Албанцы, сербы, чеченцы — все из одного теста. Уважают силу, прямоту, честный базар. Начнёшь пиздеть интеллигентно — пристрелят. Скажешь по-людски — пропустят.

— Откуда ты жаргон знаешь? Легион же французский.

— Легион интернациональный. Русских дохера, украинцев, белорусов. Все на жаргоне говорят. Плюс операции на Балканах, в Африке. Там без жаргона не выживешь. Научился.

Марко хмыкнул.

— Два десятка албанцев переубедил? Серьёзно?

— Серьёзно. Часть убил, часть на деньги поставил и купил. Остальные сами свалили, когда поняли, что дело дохлое. Давно это было, ещё до легиона, но опыт…

— Как убивал?

— По-разному. Снайперка, нож, граната. Один раз руками. Албанец был мелкий, костлявый. Шею сломал, в овраг скинул. Никто так и не нашёл наверное в той дыре.

Марко присвистнул.

— Суров.

— Работа такая была. Платили за головы. Я работал.

Рафаэль посмотрел на легионера, кивнул.

— Уважение брат. Спас нас от бойни. Диего бы гордился.

— Диего был идиотом. Шутил не вовремя.

— Да. Но наш идиот.

Тишина. Все вспомнили. Диего, размазанный рельсой. Лежит у стены, сломанный, мёртвый. Не заберут, не похоронят. Останется гнить в мёртвом городе. Как и многие до него…

Лукас достал рацию, связался с базой.

— База, Лукас. Мост пройден. Движемся к точке эвакуации. Время прибытия — пятнадцать минут.

— Лукас, принял. «Уралы» на месте. Ждём.

— Понял. Конец связи.

Группа двинулась дальше. Поле, трава по пояс, ветер гонит волны. Темно, луна за облаками. Фонари светят вперёд, пятна света прыгают по земле.

Собаки шли следом. Тихо, преданно. Одна подошла к Пьеру, ткнулась мордой в руку. Он погладил. Шерсть жёсткая, холодная. Собака скулила тихо, благодарно.

Легионер шёл, сжимая винтовку.

Но сегодня выжил. Снова. Прошёл бункер, гиганта, Шакала. Всё ещё жив.

Оля ждёт. В клинике. Может, уже лучше. Может, волосы отрастают, кожа розовеет. Может, выживет. Слишком много может…

Ради этого можно терпеть. Год в Зоне. Триста шестьдесят дней. Каждый день как русская рулетка. Но крутить барабан этот клятой жизни всё-таки надо. Нет выбора.

Дюбуа шагнул вперёд. Впереди огни — «Уралы», моторы работают. База близко.

Сегодня повезло.

Завтра может не повезти.

Но это завтра. Сегодня жив.

И Шакал в памяти остался. Не врагом. Почти другом. Странно. Впрочем, в Зоне всё странно.

Но базар был честный. А честный базар дороже золота.

Пьер шёл к грузовикам. Собаки следовали. Ночь сгущалась. Зона молчала.

«Уралы» стояли на опушке рыжего леса, там же где оставили утром. Моторы урчали, выхлопные газы вились в холодном воздухе. Водители курили у кабин, увидели группу, бросили окурки, полезли по местам.

Группа залезла в кузов. Марко первый, Педро, Рафаэль, Лукас. Пьер последний. Собаки остановились у борта, скулили, смотрели пустыми глазницами. Не понимали, что делать.

Легионер спрыгнул обратно, подошёл к ближайшей. Погладил по голове, поднял на руки. Тяжёлая, килограммов тридцать. Закинул в кузов. Потом вторую, третью. Десять собак, одна за другой. Все легли на полу кузова, жались друг к другу, скулили тихо.

Марко посмотрел, хмыкнул.

— Ты их с собой тащишь?