Черное озеро (СИ) - Разумовская К. - Страница 85

То, что нужно.

Собираю бумаги и аккуратно сворачиваю их в узкую трубку. Кончики пальцев пачкают светлые листы кровью. Впихиваю бумагу в штанину, закрепляя верхнюю часть кожаным ремнем. Остальные документы, аккуратно перевязанные шершавой веревкой, несу в руках. Бесшумно убираю ящик на его место, параллельно этому запихивая отмычки в глубь кармана. Когда я подхожу к окну, то замечаю всего трех рыжих коней, беснующихся после амбара. Забираюсь на подоконник и выбираюсь из кабинета мадам Емельяновой. Амур выдыхает, завидев меня снаружи.

Или не он?

Я не вижу ничего дальше своего носа. Туман, словно прожорливый монстр, окутал тропинки. Наверное, Стивер и Катунь где-то рядом. Улыбаюсь, чувствуя себя безоговорочным победителем, как вдруг кто-то дергает за дверную ручку кабинета.

Рано радоваться.

Прыгаю, не разбирая куда, и ловят ли меня снизу. Приземление жесткое. Прочерчиваю щекой по земле, но продолжаю прижимать к себе свёрток. Поднимаюсь на колени и чувствую вибрацию от топота лошадей. Бегу по направлению к кустам, прижимая бумаги к себе. Солдат сбивает меня с ног. Подмерзшая земля выбивает из груди воздух. Кашляю. Мужчина нависает надо мной и заносит кулак в воздух. Жмурюсь. Удара не последовало. На дрожащие руки, вцепившиеся в чертежи, капает что-то теплое и вязкое. Тело солдата падает рядом и больше не двигается. Меня поднимают рывком. Во влажном воздухе пахнет кровью.

– Живая? – шипит над головой Катунь. Не уверена, что отвечаю ему вслух. Нахимов уводит меня к деревьям. Оборачиваюсь. Разумовский вытирает лезвие ножа, склонившись над убитым.

В кустах нас ждал Стивер. Ландау подбегает ко мне за пару шагов и неловко обнимает. Медные кудри выбились из пучка на затылке, а большие янтарные глаза кажутся остекленевшими. Мы углубляемся в густой туман, окутавший вишневые кусты, втроем. Нахимов пытается успокоить меня, с десяток раз повторив, что Амур подойдёт чуточку позже. Но он явился лишь через четверть часа после того, как мы вышли к ручью. Всё это время я просидела у воды, стирая кровь солдата с рук и щек. Амур шагает вразвалочку и присаживается на корточки рядом со мной. Кажется, я содрала всю кожу с рук.

– В другой раз смотри внимательно, Инесса.

Надменный, напыщенный психопат!

Я не выдерживаю и злобно шиплю. Была бы моя воля, то я бы не просто наорала на него, а ещё и приложила палкой!

– Ты больной! Ты чокнутый! Так нельзя!

По щекам текут слёзы, а сердце того и гляди выскочит из груди.

Он убил человека!

– Его работа убивать таких как мы.

– Да какая разница? Ты зарезал его как свинью! Показательно!

Разумовский хватает меня за предплечья и трясет.

– Посмотри на меня. – игнорирую его приказ. – Посмотри на меня. – зубы клацают, а смоляной пиджак расплывается пятнами, пока этот псих тормошит меня, как куклу. – Инесса, посмотри на меня. – уже спокойнее говорит Разумовский и я поднимаю голову.

– Меня изуродовали. – пауза. Словно ему тяжело это говорить. – Всё закончилось на треклятой поляне, где лицо, а вместе с ним и всю жизнь, располосовали на лоскуты. Я просто хочу, чтобы, когда мне не окажется рядом, ты смогла постоять за себя, слышишь?

Нет, не слышу. Ужас последних недель прокручивается в голове без остановки: смех безумцев, пила, дробящая кости Опарина и чужая кровь на моих руках. Кровь. Кровь. Кровь. Её слишком много. Я утону в ней.

– Помимо лица есть и другие вещи. Право на жизнь.

Амур вскакивает и отходит на пару шагов. Передумав, он возвращается и грозно нависает надо мной. Вскакиваю на ноги. Стивер и Катунь наблюдают за нами из теней под ивовыми кустами. Помогут ли они, если Разумовский решится меня убить прямо здесь?

– Почему его жизнь ценнее моей?

– А почему ты важнее его? – с вызовом бросаю я. Разумовского мои слова не задевают. Во всяком случае, мне так кажется. Амур напыщенно вздыхает, расправляет рубашку на груди и поднимает глаза к небу.

– Забудь свои морализаторские заскоки, свойственные чужеземцам. С волками жить – по-волчьи выть, Инесса.

И снова он оправдывает насилие. Амур сумасшедший.

– Я не такая как вы. Ты психопат. Ты чертов безумец, уничтожающий себе подобных. Я никогда не стану такой как ты.

Разумовский хватается за голову и шагами измеряет опушку перед ручьем. Амур ходит из стороны в сторону, одержимо шепча себе под нос:

– Это прекрасно. Ты прекрасна. Но какой от этого будет толк, если я даже похоронить тебя не смогу?

[1] «Американский психопат» (англ. American Psycho) — роман Брета Истона Эллиса, опубликованный в 1991 году, вызвавший бурю эмоций благодаря детализированными описаниями сцен секса и насилия.

Глава 8. Настанет день, и ты найдешь то, за что будешь готова не просто отнять жизнь, но и отдать ее. Нева.

Сон покинул меня вместе с Инессой. Терпение заканчивается. Сидеть в пыльной комнате, увешанной шкурами, не доставляет никакого удовольствия. Надев невзрачный серый платок и прикрыв остатки волос, выхожу в коридорчик, с настолько низко висящим потолком, что мне на мгновение кажется, что он вот-вот раздавит меня.

Как в темницах.

Потребность выйти на воздух становится невыносимой, когда впотьмах к Идэр пришел Мален. Я встречаю его у двери. Он виновато опускает взгляд. Прохожу мимо, не обращая внимания.

Так будет лучше – убеждаю себя.

Улица встречает меня влажным застоявшимся воздухом и запахом гнилых листьев. Выхожу во двор, оглядывая облетевший яблоневый сад, окруживший ветхий дом. Кора деревьев потемнела от влаги. Как странно. Что происходит с погодой в этом году? Бреду за угол домика, к конюшням.

Раз уж Мален теперь посещает Идэр по ночам – у них всё серьезно.

– Лисса?

Вздрагиваю от испуга. Престарелый чучельник, облаченный в плащ, стоит в тени большой яблони. Я бы и не заметила его, если б не тусклый фонарь в его сморщенных руках. Шагаю ближе, чувствуя небольшой мандраж. Дед выбрал самое укромное место для встречи. Если вообще планировал найти здесь кого-то.

– Добрый вечер.

Выдавливаю из себя улыбку из последних сил. Морщинистое лицо старика ничего не выражает. Он не узнал меня тогда, с чего бы ему вообще меня признать? Я никогда не видела Маркова, лишь слыша пару упоминаний от отца.

– Не спится чего-то…

Марков издаёт какой-то странный хрюкающий звук. Что-то между смешком и сиплым кашлем. Возле его ног несколько разломанных корзин. На ствол за его спиной опирается пара мотыг и несколько лопат. Бросаю взгляд под ноги и замечаю, что черная земля, пусть и прибитая дождем, выглядит недавно разрыхленной. От близости прежней жизни мне становится тошно. После того, как мы вышли из темницы я никогда не хотела вернуться домой. Но дом, его маленький кусочек, нашёл меня сам.

– Как ваши дела, сударыня?

– Просто прекрасно. А ваши?

Марков улыбается, оголяя полусгнившие зубы. Почему-то мне кажется, что он только и ждал этого вопроса.

– Всю жизнь считал себя везучим охотником. – пауза. Старик переводит дыхание. Капли воды оседают на платке и коже. – Добыча как будто сама шла в мои руки. – бьюсь об заклад, он говорит это со крытым подтекстом, известным лишь ему одному. – Но я стар. – снова пауза. – И я не думал, что удача еще хоть раз улыбнется мне, княжна Нева Романова.

Сердце проваливается в пятки и на его месте зияет пустота, грозящая поглотить меня целиком.

Этого следовало ожидать. Но от чего тогда так страшно и мерзко на душе?

Старик горько улыбается и поправляет капюшон.

– Видел, как твои друзья ушли в лес. Что заставило тебя связаться с этими отбросами?

Обман. Любовь. Страх. Желание стать кем-то большим, чем живой прялкой в доме будущего мужа.

Молчу. Не знаю какой ответ был бы достойным, чтобы его произнесли вслух.

– Я хотел отправиться к твоему отцу в одиночку. Хорошо, что ты пришла. Он бы наверняка мне не поверил.

Вернусь домой к семье. Скажу отцу, как несколько лет я провела в тюрьме. Расскажу сестрам про всех тех людей, что трогали меня в темноте против воли.